Es begann nicht in einem Meetingraum, sondern auf dem Beifahrersitz meines Vaters. Als Kind waren die Wochenenden heilig - sie gehörten den Rennstrecken.
Der Geruch von verbranntem Gummi, hochoktanigem Benzin und heißem Asphalt war das Parfüm meiner Kindheit. Ich lernte früh die Magie dieser Orte kennen: Die Spannung in der Luft vor dem Start. Das Dröhnen, das man im Brustkorb spürt. Die Boxengasse, dieser Tempel aus Hektik und Präzision.